Fiche livre

Comme tant d'autres hommes venus de l'Est, Lev décide un jour de quitter sa terre natale pour gagner l'Angleterre, à la recherche d'un travail et en quête d'un nouveau départ, avec pour seuls bagages ses craintes et ses espoirs. Derrière lui flottent les ombres de son passé, en particulier celles de sa défunte femme Marina, et de Maya sa fille adorée.
Muni de quelques billets de vingt livres pour assurer sa survie, Lev affronte à Londres un quotidien souvent hostile. Heureusement, les souvenirs sont là, omniprésents, pour garder le lien avec ses racines : les pittoresques parties de pêche avec Rudi l'ami extravagant qui ne vit que pour sa vieille voiture cabossée, les jeux avec l'insouciante Maya... Et puis son émouvant périple sera jalonné de rencontres pleines d'humanité, comme celles de Christy Slane, son colocataire irlandais, ou encore de Sophie, la jeune et charmante cuisinière du restaurant qui l'embauche. Tant et si bien qu'à aucun moment il ne perdra l'espoir de pouvoir rentrer au pays la tête haute.

Avec son innocence et une détermination farouche, le beau personnage de Lev nous offre une version contemporaine de Candide, sous la plume élégante et lumineuse de Rose Tremain.

Née en 1943, la romancière anglaise Rose Tremain a reçu en 1994 le prix Femina étranger pour son roman Le Royaume interdit. Ses ouvrages sont traduits dans le monde entier. Mariée à l'historien Richard Holmes, elle vit dans le Norfolk.

Lev choisit un siège à l'arrière du car, se tassa contre la fenêtre et regarda la terre qu'il était en train de quitter : champs de tournesols roussis par le vent sec, élevages de porcs, carrières et rivières, pousses vertes d'ail sauvage au bord de la route.
Lev portait un blouson de cuir, un jean et une casquette en cuir rabattue sur les yeux ; son beau visage avait ce teint grisâtre que donne le tabac, et ses mains étaient repliées sur un vieux mouchoir en coton rouge et un paquet froissé de cigarettes russes. Il aurait bientôt quarante-trois ans.
Au bout de quelques kilomètres, alors que le soleil se levait, il sortit une cigarette qu'il ficha entre ses lèvres, et la personne assise à côté de lui, une femme bien en chair, l'air réservé, le visage éclaboussé de grains de beauté, dit vivement : «Je suis désolée, mais il est interdit de fumer dans ce car.»
Lev le savait, l'avait su bien avant de monter à bord, avait tenté de se préparer mentalement à la longue torture de cette abstinence. Mais une cigarette, même non allumée, restait une compagnie, quelque chose à quoi se raccrocher, une sorte de promesse, et Lev se contenta d'un hochement de tête, pour signifier à la femme qu'il l'avait entendue et qu'il n'avait pas l'intention de créer des difficultés; car ils allaient devoir rester assis côte à côte pendant une cinquantaine d'heures, chacun avec ses souffrances et ses rêves, comme un couple marié. Ils entendraient leurs ronflements et leurs soupirs respectifs, ne pourraient ignorer l'odeur de la nourriture et des boissons que l'autre avait apportées, sentiraient bien s'il était ou non en proie à l'appréhension, s'essaieraient à de brefs échanges. Puis, plus tard, quand ils arriveraient enfin à Londres, ils se sépareraient, probablement sans un mot ni un regard, pour s'enfoncer dans un matin pluvieux et commencer chacun de son côté une nouvelle vie. Et Lev songeait que tout cela était à la fois étrange et inéluctable, et lui apprenait déjà certaines choses sur... Lire la suite
le monde vers lequel il allait, un monde où il s'éreinterait au travail, si toutefois il en trouvait, mais où il se tiendrait à l'écart, découvrirait des recoins obscurs où se retirer et fumer, démontrant ainsi qu'il n'avait pas besoin de s'intégrer à cet univers, que son coeur restait au pays.
Il y avait deux chauffeurs, qui conduiraient et dormiraient à tour de rôle. Il y avait des toilettes à bord, si bien que le car n'aurait à s'arrêter que pour refaire le plein. Aux stations-service, les passagers pourraient descendre, se dégourdir les jambes, voir deux ou trois fleurs sauvages sur un talus, des papiers gras au milieu des buissons, le soleil ou la pluie sur la route. Ils pourraient s'étirer, mettre des lunettes de soleil pour se protéger des assauts de la lumière naturelle, chercher un trèfle à quatre feuilles, fumer et regarder les voitures défiler devant eux. Ensuite, on les ferait remonter dans le car, et ils reprendraient leur position, s'armeraient de patience pour affronter les cent cinquante kilomètres à venir, la puanteur d'une autre zone industrielle ou le miroitement soudain d'un lac, la pluie et le soleil couchant, l'approche de l'obscurité sur les marais silencieux. Il y aurait des moments où le voyage semblerait ne jamais devoir prendre fin.