Une indécente éternité

Peau d'âne, peau d'homme,et l'indécente éternité qui se moquede la lumière décriteau bout du chemin, n'est-elle que chimèreou ce sablier trompeur où s'égrène le temps ?Voici que déjà les saisons nous meurtrissentà vitesse moderne et que l'hiver revient ;et voici les rides, sillons de nos printemps.N'est-il pas de secret bourgeon sur l'arbrevieilli ?La chute des mots, crépuscule des dieuxle silence, à peine l'obscurité,la mort est cette pluie qui tombesimplementet ne guérit plus.