Fiche livre

"Si t'as pas de fric, t'es pas d'ici" : on l'attendait sur l'immigration, Magyd Cherfi revient par la fracture sociale. En huit brefs récits vifs et tendres, mixant un sens du rythme festif et une acuité qui porte à la mélancolie, l'ex-parolier de Zebda fait un sort aux pièges de l'identité nationale et des horizons confisqués.
Les paradoxes et les débordements de l'amour maternel qui exclut et paralyse au lieu d'émanciper, la petite mort des illusions, les coups de boomerang du rock'n'roll engagé, la violence des rites d'initiation de terrain vague, les rêves de sensualité inassouvis, chaque texte est une tentative d'inventer la langue et le vocabulaire inédits de sentiments tus, trop longtemps retenus.
Et c'est à la seule force du verbe que Cherfi feinte et cogne et fait voler en éclats de littérature brute les impuissances entretenues et l'acharnement d'un destin qui toujours le renvoie "chez les défaits les sombres les aplatis les miens" - sans jamais plier, et sans geindre, jamais.

c est beau!ca fait mal ou il faut.......
PS:quoique les alsaciens,sortis de chez nous,on a du mal.....
hansi

Le camion roule à faible allure, je sais que cette nuit je ne vais pas dormir, je ne vais pas dormir parce que je ne conduis pas. De nuit, je suis terrorisé quand c’est un autre qui est aux manettes, fût-il Ayrton Senna, paix à son âme. J’ai peur pour moi, cette fois méchamment peur. Je me suis promis tant de choses que j’aurai pas assez de trois vies pour les réaliser et puis je vous dis pas si la première doit se briser là, à l’aube… de je ne sais quoi d’ailleurs.
Je me suis fait les plus belles promesses comme on chuchote l’éternité aux filles, des promesses innombrables comme les plaies de l’enfance. Je me suis promis un jaillissement comme celui des dauphins quand on leur jette des sardines. J’ai rêvé de jaillir pour attraper autre chose que des petits poissons fussent-ils poissons lune.
Tout le groupe est là et pas un bruit pas même un toussotement comme si les gorges s’étaient cousues de l’intérieur pour ne plus laisser rien passer. Le camion roule quelque part dans le Nord-Est de la France, il fait nuit, on est à la moitié de l’hiver et le chauffage n’atteint pas l’arrière du camion. C’est un diesel et le ronronnement lourd du moteur me rassure presque. On avance, c’est déjà ça ! Et chaque kilomètre nous éloigne de cette soirée d’épouvante. Tout le monde dort ou presque. Non ! C’est impossible de dormir, notre blessure est là ouverte vers le ciel, personne ne peut dormir ! Quelque chose s’est brisé ce soir comme une ampoule à l’intérieur de nous.
Vincent, notre batteur, conduit. Vincent, mon frère d’armes, mon chauffeur. Vincent conduit souvent, il a le poignet sûr. Sûr ! Avec lui on arrivera à bon port. Son sang est froid et les palpitations de son coeur égales au métronome. Je sais à quoi tu penses Vincent ! T’es en train de nous dire…
— C’est le boulot ! On est pas là pour le spectacle, il faut becqueter. Quoi ? Vous êtes blessés ! Vous vous êtes pris pour des musiciens ? Mais ça va pas les gars ! Vous êtes de la merde ! Prenez-vous-le pour dit. Un mu... Lire la suite
sicien, un vrai ! Ça a appris la musique, le solfège ! Ça maîtrise un tant soit peu son outil. Un musicien apprend d’abord à jouer avant de se lancer sur les scènes de France ou du nord de Toulouse. Pas comme vous avec vos trois accords. Pareil pour vous les chanteurs ! Vous chantez pas ! Sachez-le. Vous éructez, vous braillez, certes les intestins vous sortent par la bouche tellement vous pressez sur l’estomac et après ? Se venger est une chose, chanter en est une autre. Vous confondez sans cesse l’art et le défouloir. Que cette soirée vous serve de leçon !
La fumée des blondes stationne sur le plafond de l’Iveco, elle est comme un linceul au-dessus des cadavres. Une odeur de sueur séchée se mêle au tabac froid, les cendriers dégueulent des mégots ça m’empêche pas de fumer, je sais vivre sans oxygène. Il nous arrive parfois de rester six ou sept heures, collés l’un contre l’autre sans que les coudes ne mouftent. Personne n’ose écarter les bras sinon c’est l’avalanche des corps. Personne n’ose quoi que ce soit, chacun sait la part octroyée, en un mot la plus petite et chut. La destinée des médiocres ouvre la route la plus étroite.
Pascal sur ma droite a couvert son maigre torse d’un cuir très court, autour de son cou un keffieh palestinien couvre ses narines et, grâce à une petite loupiotte bricolée par nos soins, il lit. C’est un roman noir, Pascal lit beaucoup la Série noire, c’est notre guitariste et j’aime bien cette façon qu’il a de ressembler à Mick Jagger, les joues creusées, les dents disproportionnées, la taille de guêpe et la chevelure fournie. Une allure de star quoi ! J’aime que mes copains de tournée aient de l’allure, ils m’embellissent. Pascal en a. Avec trois fois rien il en jette. Pourtant au tout début de notre aventure, il s’était proposé d’entrer en scène avec un chapeau haut de forme façon seventies, comme l’avaient beaucoup porté les icônes du rock progressif. Le premier soir fut son dernier accoutrement du genre. Il s’était ramassé une salve. A commencer par moi :
— Qu’est-ce que tu fais c’est nul !
Et puis Mouss :
— Je t’avertis ! moi je monte pas avec un clown sur scène !
Et Hakim…
— Tu montes avec ça je brûle ton sac. Le ton de Zebda fut donné avant accord de principe. Sin
on il porte le vêtement du rocker comme une seconde peau. Souvent il lui arrive de finir un marathon scénique torse nu, il a de l’Iggy Pop, charpenté bois mais pas plus maigre.
— J’aime ça que tu te déshabilles sur scène, c’est beau, c’est donc un peu de moi. Je m’approprie ton buste chaque fois, le saistu ? Quand tu te déshabilles, c’est un peu de moi qui s’exhibe.
Je vous vole à tous les gars, je vous vole de ce qui me fait beau, je vous taille comme des pierres et j’extrais le carat. Je jette le reste. Je peux le dire ce soir, je me sers et me pare pour le show, vous m’habillez comme si tout le groupe était un de mes membres, mais quand l’un de vous est moche je me tapis dans l’ombre, le savezvous ?
Ce groupe, c’est mon corps, Je suis vous les gars. Je suis un peu vous tous quand la scène nous réunit.
Je suis un peu toi Rémi pour ta jeunesse, un peu Pascal pour les tablettes et Joël pour son regard angélique, Mouss pour le culot et Hakim pour son courage… Vincent pour son humour de noir vêtu. Je vous dépouille les amis pour mieux me supporter, hors de vous point de salut.
Pascal vient de tourner une page, puis revient sur la page précédente et la retourne encore. Je jette un regard sur son livre sans vraiment lire, je remonte sur lui et son regard en dit long sur l’amertume qui l’étrangle. Peut-être qu’il ne lit pas, il n’a pas le regard de la lecture, ses yeux vont plus loin que le livre, bien plus loin… ses yeux sont à demain, à ce demain qu’on veut pas voir venir, ni lui ni nous.
Je suis contre la vitre, mauvaise place, même les vitres fermées et colmatées de linges, du vent se glisse à l’intérieur.
Pascal m’a parlé ou s’est parlé à luimême…
— Pourquoi ?…
Il a dit “pourquoi ?”. Je sais tous ses pourquoi… Pourquoi des Arabes s’attaquent-ils à d’autres Arabes ? Des prolos à d’autres prolos. Pourquoi brûle-t-on la voiture de son voisin plutôt que d’aller canarder celles des quartiers riches. Pourquoi la violence pour la violence ? Pourquoi les déshérités de la terre ne s’unissent-ils pas ? Et d’où vient cette haine ? Pourquoi est-ce qu’ils ne sont pas à nos côtés ? Pourquoi est-ce qu’on a failli être lynchés ?
Je connais un bout de la réponse mais je ne réponds qu’à moi-même.
Pourquoi n’avons-nous pas de places ? Pourquoi sont bannis les Arabes et les Noirs dans un pays qui vante une place pour tous… Pourquoi j’entends dire “la France aime-la ou quitte-la” ? (Tu l’aimes ou tu la quittes ?)
A qui s’adresse-t-elle cette menace depuis près d’un demi-siècle, à des Lorrains, des Picards, des Alsaciens ? Non ! On dit ça aux Arabes et aux Noirs. Je suis déjà lynché, alors ?
Tu vois… je peux aligner les pourquoi moi aussi ? Mais y a longtemps que je ne le fais plus. Il y a déjà longtemps qu’on se parle plus. Que sais-je de tes douleurs ? Que m’as-tu dévoilé qui ne s’avoue que saoul ? Oualou ! Entre nous on compose et dans tous les sens du terme. On compose, c’est tout. Le malentendu est né avant nous, avant qu’on se rencontre. Hier je me battais pour tous. Je me bats désormais pour les miens et demain pour plus personne. Je marche à contrecourant de l’idéal qui fut le nôtre. J’en veux plus de l’universalisme selon Jésus.