Fiche livre

Un employé au greffe du tribunal d'une petite ville de province, homme doux et dénué de personnalité, est atteint d'une maille qui devient passion obsessionnelle et ne va cesser de croître, finissant par lui conférer une inquiétante grandeur. Son goût inné de la calligraphie se trouve vivement encouragé par le cadeau d'un stylo Waterman que lui fait, en 1938, un oncle venu d'Amérique. A partir de là, lentement, inéluctablement, va s'épanuir, avec une autosatisfaction que rien ni personne ne saurait entramer, l'extraordinaire personnage du copiste, digne d'un caractère de La Bruyère ou des Mémoires d'un fou de Nicolas Gogol. Dans cette description minutieuse et dense d'une existence vouée à l'absurde, Jiri Fried se montre, mais avec une sorte d'ironie inimitable, l'émule des romanciers du regard. Sous ce récit on devine, jamais explicitée, quelque parabole ; il pose non sans pessimisme le problème essentiel de la littérature : efficacité ou vanité de la parole écrite, et celui de l'existence même ; la vie comblée du copiste ne serait-elle pas préférable, en fin de compte, a celle, désespérément fugitive, que mènent tant de nos contemporains, ballottés dans un monde sans nom ?