Fiche livre

Vous vous croyez seul(e) au monde, là, au téléphone, dans ce compartiment de train, cette rue piétonne, cette réunion ? Pas de chance. Vous êtes sur écoute. Ce livre parle de vous. Si Dominique Costermans vous dit qu'elle écrit, ne la prenez pas au sérieux. Ce qu'elle fait, c'est juste se promener dans la vie la truffe à l'air, les oreilles au vent. Capturer des tas d'histoires dans ses filets à papillons, ses petits radars, ses capteurs solaires. Regarder par le trou des serrures, écouter aux portes. Filmer dans sa tête des baisers sur la bouche, des mains qui se frôlent, des regards qui se cherchent. Enregistrer des mots entre les lignes, des silences et des soupirs. Ecrire ? Comme si elle avait le temps d'écrire. Ou alors, la nuit. En somnambule. Oui, c'est ça : la nuit, elle se repasse le film de toutes ces petites brides de réel, elle se lève, complètement endormie, elle s'installe à la cuisine, sans cure du froid du carrelage sous ses pieds nus. Et elle écrit. Mais ne le lui dites pas : elle, la nuit, elle croit qu'elle rêve...