Fiche livre

Je suis cette forme oblongue, sous un carton, l'air de rien de bien intéressant. Un manteau, raidi par la crasse et le froid, sur un banc ou dans le métro, pas bavard. Si on faisait encore des histoires, je pourrais faire le méchant. Mais je ne suis pas méchant et on ne raconte plus d'histoires. C'est sûrement pour cela qu'il faut que je m'en fasse une, raccommodée avec des bouts de n'importe quoi, pour tenter d'égailler un peu la mort qui monte lentement. Croiser une autre désolation, un morceau de vie écoulée sur le chemin, essayer de l'amener un tout petit peu plus loin. Ni par devoir ni par destin, juste "histoire de".