Extraits

À sept heures vingt, elle prenait l'ascenseur. Les étages mal éclairés, d'où s'échappaient des bouffées d'air rance, défilaient devant la cabine froide à l'odeur de métal. Le linoléum était éraflé à trois endroits où l'on pouvait se prendre le talon et se briser la nuque sous l'éclairage tremblotant et d'un rare bleu blafard du plafond. Dans la descente, elle essaya de se...
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Ils ne sont pas entièrement mauvais. S’il existait une manière de les presser pour en extraire un jus, ce jus ne serait pas tout à fait imbuvable, non, parfois sous son amertume empoisonnée il y aurait un arrière-goût de douceur. S’il existait une manière de les passer entre deux rouleaux compresseurs pour qu’ils se transforment en feuilles plates, ces feuilles ne seraient pas...
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Était-ce un signal ? Je venais d’arriver dans la Villa Rêva, cette maison réservée aux livres où je viens poser ma vie chaque année, mon port natal, dite aussi le Jardin du Chêne, pour la saison du Rêve. C’est chaque fois depuis le commencement de l’antiquité une aventure fatidique : j’y attends la Venue des messagers. Je suis armée de Confiance. Confiance est une épée...
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Dans la voiture qui nous emmenait à la maison de vacances, j'ai pris soin de laisser des kilomètres de banquette vide entre ma sœur et moi. Plaquée contre la portière, je regardais défiler la bordure floue des broussailles de l'autre côté de la vitre. Ma mère avait mis Queen's Greatest Hits et faisait circuler un paquet de boules de gomme. À une intersection, mon père a pilé et les...
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La mort Il est 2 h 30 du matin, le 12 novembre 2023. Mon cerveau est dans une sorte de transition entre éveil et sommeil. Mon esprit ne se fixe sur rien. Je pense à une chose, à peine quelques secondes, puis aussitôt à une autre, sans lien ni cohérence entre elles : je n’ai pas envie d’honorer un rendez-vous, je songe aux boules de neige de mon enfance, pourquoi j’ai cette...
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Ils se croient grands les fils à Rita. Après son repas, elle va voir la chambre dérangée de Loïc et Christian. Lits superposés défaits, feuilles volantes dispersées et raturées de rouge, chaussettes ou slips qui traînent, des cadavres de sucreries, et un haltère qui a roulé. Des cahiers et des manuels scolaires ont aussi été abandonnés par terre. Rita se précipite sur la...
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Prologue Voici comment on détruit quelqu’un. Debout près de son lit, vous le regardez dormir. C’est un gros dormeur. Vous le savez parce que vous le surveillez depuis six semaines déjà. Vous ne prenez pas de risques. Vous vous préparez. C’est ça, le secret. Rien ne sert de courir. L’anticipation fait partie de la vie. « C’est le voyage qui compte, pas la destination. » Vous...
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Derrière son bureau, l’inspecteur Callahan se caresse le menton. Il porte un blouson beige, ses cheveux sont gominés à souhait, l’air pénétré, il crève l’écran. Mais voici : Clint Eastwood est perplexe. — Fessenheim ? Son supérieur acquiesce. — Oui, remember Fessenheim ! Dans son cinéma de quartier, à Paris, l’écrivaine Françoise Piston d’Eaubonne assiste au...
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Tu avais dit à ton frère, alors que vous passiez à côté du cimetière de Lviv, qu’un jour on se retrouverait tous là-bas. Aujourd’hui, je reçois ce message : « Cheka a été tuée. » Cheka est morte deux jours avant son vingt-sixième anniversaire. Nous nous étions engagées en même temps, fin février 2022. En mai 2024, elle a été tuée alors qu’elle évacuait des blessés...
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Prologue La pose de la première pierre eut lieu le 11 juillet 1857. Ce jour-là, des milliers d'invités, convergeant en calèche, se rassemblèrent dans une prairie au sud-ouest de Londres. Bientôt, ici, les filles des soldats morts en Crimée recevraient une éducation décente. Le Commonwealth veillerait sur l'avenir des orphelines dont les pères s'étaient sacrifiés. Trois cents...
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