Extraits

Chapitre 1 Mme Fleury Ma mère était persuadée qu’avec des cigares au miel on pouvait tout acheter. Avant chaque visite de l’assis‐ tante sociale, elle s’enfermait des heures durant dans sa cuisine. Assis par terre, je la regardais rouler les petites bûches, tandis que l’appartement s’emplissait des parfums d’amande et de fleur d’oranger. Cela aurait dû être une fête,...
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Ils dérivent dans la tiédeur épaisse. Identiques. Ils entendent le sang qui s’écoule, et cette palpitation sourde, ce rythme si puissant. Ce tambour. Ils s’attirent. Parfois ils se frôlent à peine, parfois ils se touchent. Chair contre chair. Des protubérances qui ne sont pas encore des doigts et qui pourtant cherchent à se saisir. Toi et moi. Moi et toi. Ils sont l’un contre...
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Lorsque Pierre Marlot reçut l’appel du consul, il observait une colonie d’avocettes à tête noire qui déambulaient à grands pas rapides et gracieux le long d’une plage en baie de Somme. L’aube était étrangement lumineuse en ce début de mois de mars. Dès les premières lueurs du jour, il était parti marcher sur l’immense plage presque rectiligne qui part de la pointe du...
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Le petit homme maigrichon sur la photographie, avec ses yeux exorbités, son pardessus en gabardine trop ample, écrasé sous un chapeau trop grand pour lui – c’est mon père. À ses côtés, vêtu d’un habit de marin bleu foncé, culotte courte et casquette blanche sur la tête, socquettes et sandales aux pieds – c’est moi. Ma mère n’est pas avec nous. Nous sommes donc dimanche....
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C’est au tout début de l’été, à la saison des cerises et du fromage de chèvre, que Zakaria, le fils d’Ibrahim Moubarak, est revenu. Revenu chez lui, à Tall Safra, son village natal campé sur un plateau à sept cents mètres d’altitude où se plaisent aussi bien les fruits de la plaine côtière que ceux de la montagne, et où, les années calmes, des Arabes du Golfe viennent en...
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— Je crois en la littérature, dit mon ami libraire. Au pouvoir des mots pour... transformer... changer les choses. — Les choses ont changé, et pas précisément en mieux. — Ah, mais toi, mon ami, tu parles de la crise. La baisse des ventes. Le livre électronique. L’édition pirate. Ça, c’est le commerce. Moi, je parle du livre. Du mystère de la lecture. Qui peut tout changer....
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Le Polonais faisait ce qu’il avait voulu faire toute sa vie : il était pompier. Son vrai nom était Geniek Janowski, mais tout le monde l’appelait le Polonais. Il avait fini par accepter ce sobriquet, comme on accepte ses sourcils broussailleux. Peu à peu, il avait oublié son nom de naissance, qui ne jouait plus vraiment un rôle dans sa vie. Il n’était Geniek Janowski que pour les...
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Il est près de minuit, l’autobus brinquebale et traverse à toute allure des banlieues désertes éclairées par la lumière orange des réverbères. C’est le dernier autobus, il part de la centrale électrique Reading au nord de la ville, descend le boulevard Max-Nordau, tourne à droite dans l’avenue Ibn-Gvirol plantée de palmiers en son milieu, il roule très vite, s’arrête à...
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Paris, décembre 1977 La ville est glacée, mais pas toujours silencieuse : un charivari de touristes qui passent la Seine. Nous sommes du même pays, et marchons vers des rives opposées. Ces voix, ces rires, existent-ils vraiment ? Aujourd’hui, à Neuilly, mon élève français m’a offert un café et a voulu parler un peu du Brésil. La causette, d’abord creuse, a roulé sur un sujet...
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L’autoradio diffuse Walk Like an Egyptian que Liv Andréasson adore. Le chauffeur du taxi agite la tête au rythme de la musique. Il sent la transpiration et sur la nuque, à la racine des cheveux, il a de minuscules boutons rouges. De temps à autre il la reluque dans le rétroviseur, mais chaque fois elle détourne le regard. C’est pas grave, se dit-elle. Je t’en veux pas de puer la...
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