Extraits

J'ai rencontré mon père dans un hôtel à Strasbourg, que je ne saurais pas situer. L'immeuble faisait environ quatre étages. Devant, il y avait quelques places de parking. On entrait par une porte vitrée. La réception se trouvait sur la gauche. Il y avait un ascenseur au fond. Un escalier en bois avec un tapis qui parcourait les marches, et assourdissait les pas. La façade était plutôt...
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9 septembre Ce n'est pas vraiment une ville, plutôt une sorte de village de pêcheurs aux maisons d'un étage, en bois peint de couleurs vives, nichées au creux d'un bras de mer qui s'enfonce comme une langue, comme si c'était l'embouchure d'un fleuve, mais il n'y a pas de fleuve, juste des montagnes encerclant cette langue de rivière salée qui plonge dans les terres en se ramifiant selon...
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Le couloir avait des relents de peinture fraîche et Quentin, adossé au mur, en était légèrement écœuré. Le proviseur avait profité des vacances de la Toussaint pour faire disparaître LES PROFS SONT TOUS DES FILS DE PUTE inscrit en énorme au feutre noir indélébile, et qui avait fait scandale. Malgré la main énergique de M. Lacru – le mari de la gardienne servait d’homme à...
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Je me sens écrasée. Il est onze heures, midi peut-être, j'ai l'impression de pédaler dans un bain brûlant. Ce matin déjà je me suis réveillée en sueur, j'ai dormi avec les fenêtres fermées. Et j'ai fait un cauchemar. Je crois. En sortant de la salle de bains, ma mère est allée directement sous la tonnelle pour continuer à bricoler sa table en mosaïque. Elle a dit qu'elle avait...
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Longtemps j’ai imaginé que ma mère ressemblait à Françoise Dorléac. La Françoise Dorléac des Demoiselles, mais aussi celle de L’Homme de Rio, la Françoise Dorléac vive et mutine, qui riait fort, la fofolle, la grande enfant, qui finit brûlée vive dans sa voiture, une Renault 10 de location, le 26 juin 1967. Elle avait vingt-cinq ans. Ce n’était pas du cinéma. Si, pendant...
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Il faudra la fignoler un peu, cette attaque, captiver le lec­ teur, l’attraper par les couilles, comme dit La Chapelle, lui promettre du sexe et du sang et des larmes, l’allécher, l’appâ­ ter, façon coup de poing à l’estomac ou tendre symphonie perverse, lui saisir l’œil d’un coup de dent et le tirer au fond de l’histoire, qu’il en respire la sueur, qu’il se frotte le...
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Lala 20 juillet 1984 Une heure environ après le départ d’Adan, Lala se tient, pieds nus, sur le seuil sombre de la maison déserte, vêtue d’une chemise de nuit blanche rêche qu’elle a piquée à Wilma, cherchant à se convaincre, malgré les preuves du contraire, que tout ira bien. L’air salé était immobile quand elle a ouvert la porte, et la sueur lui perle encore sur le...
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Elle prend une grande inspiration. La plus grande, la plus profonde possible. Une inspiration à s’en déchirer le diaphragme. Comme pour ériger un peu plus haut le rempart contre l’épuisement. Ravaler le sanglot qui monte. Le sel lui rougit les yeux et la fatigue pèse sur ses mouvements. Elle s’essuie le nez d’un revers de manche. Trente nœuds. Le vent frappe fort partout où la...
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Mikelangelo enfila sa blouse de peintre sur son T-shirt. Une longue blouse comme il s’en faisait cinquante ans plus tôt, barbouillée de tant de taches de couleur, tellement lavée et relavée que sa blancheur d’origine n’était plus qu’un souvenir. Il savait très bien à quoi il ressemblait dans cette blouse : un vieux type ventru muni d’une tête d’ogre. On aurait pu croire son...
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Une minute passe, chaque seconde interminable. La couronne majestueuse de l’arbre danse, chante. Vivantes l’instant d’avant, les feuilles se détachent de leur tige et meurent. Certaines s’élèvent avant de rejoindre doucement le sol et l’épais tapis de matière végétale aux tons ocre, rouge et jaune. La mer, là-bas, joue sa symphonie fantastique. Le vent s’infiltre sous les...
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