Le bal des papillons

J'ai dix-neuf ans à peine et hier encore à Cannes, sur la Croisette, les filles se retournaient sur mon passage mais n'osaient pas m'aborder. La chanson que j'ai composée est sur toutes les lèvres. Capri, c'est fini. Un soir, alors que je descends à peine des planches, un journaliste m'apprend que ma mère m'attend dans ma chambre d'hôtel. La gloire me la ramène. Ce que je n'ai pas réussi à obtenir toute ma vie durant, la gloire me l'offre. Je la reconnais immédiatement. Je sais que c'est elle. Et déjà des photographes sortent des placards. Demain, les journaux feront leur une sur l'orphelin millionnaire qui a retrouvé sa mère dans la misère. J'appartiens au public. Mais Dalida me l'a dit un jour : le public est comme les papillons : ils se posent sur vous puis s'en vont voir ailleurs.