Le Cimetière des anges

C'est dans la boue et le sang d'une tranchée jonchée de cadavres que le père Faillard - prêtre tourmenté par le poids de sa mission et l'intransigeance de son Dieu - trouve un homme nu, miraculeusement indemne, qu'il ramène chez lui. Le survivant ne se rappelant rien, pas même son nom, l'abbé le baptise Adam et décide de prendre soin de lui cependant qu'Agnès, jeune protégée du prêtre, s'éprend de l'inconnu. La guerre de 14 est ici la toile de fond apocalyptique d'un ardent combat entre la peur et la foi, l'orgueil et la pureté, le libre arbitre et la soumission. Dans un décor évoquant le cinéma expressionniste, Arnauld Pontier met sa plume exigeante au service d'une réflexion aussi peu manichéenne que surannée sur le bien et le mal et sur la responsabilité morale - et spirituelle - inhérente à l'amour.

J'étais partie pour parler de "Marbre" (son recueil de poésie) et je ne résiste pas à l'envie de mettre un mot sur tous ses livres ! Le Cimetière des Anges est sans doute le plus littéraire, le plus mystérieux. C'est une chanson de Geste, la queste d'un hypothètique Graâl. Une belle histoire d'amour aussi et une interrogation sur la condition humaine. Un livre qui mérite d'être relu, parce que son abord n'est pas des plus simples. Mais certains plaisirs se méritent, non ?
Marie

Très beau roman. On lit en "noir et blanc" ; c'est incroyable mais vrai. Moi qui suis passionné de Bernanos, je me suis régalé. Du vrai cinéma expressionniste. Et une très belle langue - presque une long poème épique -, malgré une histoire ficelée dans les règles. Dieu contre Diable dans les tranchées, voilà le menu de ce "Cimetière" qui n'est sans doute que notre monde... Pauvre humanité.
Christian

… Autour de lui, tout n’était que décombres, déblais, ruines noircies et tuméfiées. L’air même était tavelé de poussière et une odeur de poudre remontait de la terre, tombait du ciel noir et pesant. La bruine était comme un rideau, qui l’aveuglait et semblait faire bouillir sa peau. Sa peau qui s’égouttait sur le sol en flaques d’où surgissaient de pâles fumerolles, orbes de lumière irisée dans lesquels il devinait son visage, hâve, à bout de force et d’espérance. Un instant, même, il crut devin...