Fiche livre

Il était trois heures du matin, Biscuit se faisait embarquer dans les quartiers coupe-gorge de South London. Il était sur la banquette arrière, le cœur battant flanqué sur sa droite d'une espèce de grizzly comac du nom de Muttley, format George Foreman jeune, barbe et poils en tout genre sur la figure. Sur sa gauche, le démoniaque rasta jacassant répondait au sobriquet de Gueule-de-Rat. Sa tronche se plissait en un masque sadique quand un truc venait à le dérider. Nunchacks, le seigneur du crime à Brixton, était au volant parfaitement calme. Putain, comment je vais me tirer de ce traquenard ? songea Biscuit.

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