Le mont Saint-Michel

Editeur : La Chasse au Snark

Une visite au mont Saint-Michel est un plaisir du même genre que celui qu'on prend à lire un roman d'Anne Radcliffe ou à feuilleter ces étranges eaux fortes dans lesquelles Piranèse égratignait sur le vernis noir ses cauchemars d'architecture. Vous montez, vous descendez, vous changez à chaque instant de niveau, vous suivez des couloirs obscurs, tantôt dans la montagne, tantôt dans les airs ; vous arrivez à des coecums, à des portes murées, derrière lesquelles s'accroupissent les vagues terreurs. L'imagination se figure le moine de Lewis errant, sa lampe en main, sous ces ogives où semblent s'accrocher de leurs ongles les chauves-souris de Goya. Cette salle à voûte surbaissée serait un excellent fonds pour une de ces fantastiques scènes d'inquisition que le Gréco, dans sa folie, ébauchait d'une main fiévreuse ; le terrible pendule d'Edgar Poe ne descendrait-il pas bien de cette clef de voûte sur la poitrine d'un condamné ?