Cruautés conjugales

«Allez, Mary, ne te braque pas comme ça. Il a eu de bonnes critiques.
- Peter...
- Et pas seulement dans le Sun. Écoute ça : "Tous les frissons et le suspense d'un James Bond, mais multiplié par deux." C'est dans Première, on peut leur faire confiance, non ?
- Tu m'as dit...
- Tu ne veux pas qu'on essaye, au moins ?
-... "Et si on louait une vidéo. On..."
- Si ça se trouve, ça va te plaire, on ne sait jamais.
- Tu m'as dit "On prendra celle que tu voudras". C'est ce que tu as dit. Tu m'as regardée dans les yeux et tu m'as dit "On prendra celle que tu voudras".
- D'accord, mais...
- Et voilà. Voilà où on en est.»
Il fit son petit numéro habituel : tout d'abord, il laissa légèrement pendre sa lèvre inférieure et se mit à fixer le sol. Puis il baissa lentement la tête, dans un hochement imperceptible. Il eut même le culot de laisser échapper un faible soupir. Mary le fusilla du regard, agrippant sa cassette avec tant de fermeté que la boîte commençait à se tordre. Selon toute vraisemblance, il finit par s'en rendre compte.
«OK, d'accord, d'accord, on prend le tien. On prend...» Il tourna la jaquette vers lui. «Fargo. Ça te va ? Adieu Pierce Brosnan, bonjour... Steve Buscomi.
- Buscemi.
- Ouais. C'est ça. Il a toujours été le plus doué des frères Buscemi, de toute façon. Je les ai bien connus, tu sais. Toute la famille. Ils étaient de Carrickmacross, à l'origine. Maintenant tu aurais la migraine rien qu'à entendre parler Seamie Buscemi. Quant à Jamesie, ce n'est qu'un petit merdeux et un menteur. Mais je n'ai rien contre Steve, vraiment. Un bon gars. Allez, viens. On prend ça et on y va.»
Il lui décocha son petit sourire caractéristique, en haussant un sourcil. Une fois elle l'avait entendu appeler ça son «sourire de vainqueur». Sauf que, là, il n'en sortirait pas vainqueur. Il n'arriverait même pas à arracher le match nul. Elle pivota et se dirigea droit vers le comptoir sans dire un mot.

«Il y a quelque chose qui ne va pas ? demanda Peter alors qu'ils repartaient du magasin en voiture.
- Non, non, rien», répondit Mary. Il opina du chef. «Tu es sûre ?
- Ouaip.
- Tu m'as l'air un peu... tendue.
- Non.
- Tu n'es pas tendue ?
- Non.
- Parce que si...
- Je vais bien.
- Parfait, dans ce cas, répliqua-t-il en abattant ses deux mains en même temps sur le volant. Tiens, écoute, j'en ai une bien bonne. C'est David qui me l'a racontée au boulot. Tu es prête ? Prête ? OK. Alors, c'est un Anglais, un Irlandais et un Ecossais qui sont sur une île déserte. Et sur toute l'île, il n'y a qu'un seul...
- Arrête, Peter.
- Quoi ?
- Laisse tomber, c'est tout.
- Mais je te jure que tu ne la connais pas.
- Je n'ai pas envie de la connaître.
- Comment tu sais ?
- Parce que, rétorqua-t-elle d'une voix lente et posée, nous sommes au XXIe siècle. Les histoires d'Anglais, d'Irlandais et d'Écossais ne sont plus d'actualité, OK ?»
Il ne savait visiblement pas quoi répondre à ça, et demeura silencieux un moment. Puis il émit un petit bruit du fond de la gorge, alluma l'autoradio et passa d'une fréquence à l'autre jusqu'à ce qu'il ait trouvé une chanson qu'il pouvait entonner en choeur.