Be-Bop

Début août, dans un site montagneux, près d’un lac, deux hommes, un jeune et un vieux, s’ignorent. L’un cherche du travail. L’autre a trouvé une maison pour les vacances, il emménage. Ils ne peuvent donc pas se rencontrer. Sauf si le jeune trouve du travail, c’est la première condition. La seconde, ce serait que le vieux ait besoin des services du jeune. En vacances, normalement, non. C’est pourtant ce qui va se passer. Comme si c’était écrit. Ca l’est, mais ce n’est pas aussi simple. Il y a des femmes dans cette histoire. On a envie de claquer des doigts en le lisant et de se joindre à sa jam tendre et hilarante. Gailly sait faire swinger la langue. C’est devenu si rare. Eblouissant ! Be-Bop refermé, on sourit encore ravi. La maestria de certains écrivains vous en met plein la vue et vous largue. Pas de danger que Christian Gailly vous traite de cette façon. Par exemple, là, dans ce roman dont le titre annonce la couleur et où il est beaucoup question de Charlie Parker, de Coltrane, de Gerry Mulligan, le profane que nous sommes en matière de jazz, loin d’éprouver une frustration, se sent complice. On pourrait dire que Gailly écrit comme il pense, mais il est certainement plus exact de préciser qu’il pense comme il écrit : c’est qu’il a compris, comme peu d’autres, que l’écriture n’est sans doute pas ce point d’impact, ce but à atteindre un peu paralysant, mais bien l’origine même de ce qu’on est, ou de ce qu’on veut être.