Les Yeux levés

Comme la feuille, l'amour est comme la feuille d'automne tombée, séchée entre les pages de la mémoire un souvenir toujours en instance de s'émietter au fil des ans poussière d'abord de songe puis toujours plus fin plus léger qui atteint un jour son essence l'immatérialité de sa joie.