L'étoile du désert

Ses pilules alignées sur la table, Bosch était prêt. Il versait déjà de l’eau dans son verre quand on sonna à la porte. Il ne bougea pas de sa chaise et songea à ne pas répondre. Sa fille avait une clé et ne s’annonçait jamais, et il n’attendait personne. Ce devait être un démarcheur ou un voisin, et il y avait longtemps qu’il ne connaissait plus aucun de ces derniers. Le quartier donnait l’impression de changer tous les deux ou trois ans et au bout de trois décennies de ce manège, il avait cessé de se porter à la rencontre des nouveaux venus. En fait, il aimait assez être le vieux flic grincheux du coin sur lequel on avait peur de tomber.
Mais une voix qui l’appelait par son prénom accompagna le second coup de sonnette. Et c’était une voix qu’il reconnut.
— Harry, je sais que tu es là. Ta voiture est devant.
Il ouvrit le tiroir de la table. Il contenait des couverts en plastique, des serviettes et des baguettes récupérés dans des sacs de nourriture à emporter. D’un balayage de la main, il poussa les pilules dans le tiroir, et le referma. Puis il se leva et gagna la porte.
Renée Ballard se tenait sur la première marche de l’escalier. Cela faisait presque un an que Bosch ne l’avait pas vue. Elle paraissait plus mince que dans son souvenir et il vit l’endroit où son blazer était boursouflé par l’arme qu’elle portait à la hanche.
— Harry, reprit-elle.
— Tu t’es coupé les cheveux, dit-il.
— Oui, il y a un moment.
— Qu’est-ce que tu fais ici, Renée ?
Elle fronça les sourcils comme si elle s’attendait à être mieux reçue. Bosch, lui, ne voyait pas pourquoi il l’aurait fallu étant donné la façon dont les choses s’étaient terminées l’année précédente.
— Finbar, dit-elle.
— Quoi ?
— Tu sais bien. Finbar McShane.
— Quoi, « Finbar McShane » ?
— Il est toujours dans la nature. On ne sait où. Tu veux essayer de monter un dossier contre lui avec moi ou tu préfères ruminer ta colère ?
— Qu’est-ce que tu racontes ?
— Je pourrais te le dire si tu me laissais entrer.
Il hésita, mais finit par reculer et, à contrecœur, l’invita à l’intérieur d’un geste du bras.
Elle s’avança et se posta près de la table qu’il venait de quitter.
— Pas de musique ? s’enquit-elle.
— Pas aujourd’hui, répondit-il. Bon alors, McShane…
Elle hocha la tête – elle avait compris qu’il valait mieux aller droit au but.
— On m’a confié la direction des Affaires non résolues.
— Aux dernières nouvelles, l’unité a été enterrée. Démantelée parce que c’était moins important que de mettre des flics dans les rues.
— C’est vrai, mais les choses ont changé. Il y a eu des pressions pour qu’on reprenne les affaires non élucidées. Tu sais qui est Jake Pearlman, non ?
— Le conseiller municipal ?
— Oui, le tien. Sa petite sœur a été assassinée il y a des années de ça, et l’affaire n’a jamais été résolue. Une fois élu, il a découvert que l’unité avait été dissoute sans que ça fasse de bruit et que plus personne ne s’intéressait à ces dossiers.
— Et donc ?…
— Et donc, j’en ai eu vent et suis allée proposer quelque chose au capitaine. Je lâche les Vols et Homicides, je reconstitue l’unité… et j’y travaille.
— Toute seule ?
— Non, et c’est pour ça que je suis ici. On s’est mis d’accord au dixième étage : un officier assermenté – moi – et pour le reste, des réservistes, des volontaires et des contractuels. Ce n’est pas moi qui ai eu cette idée. Ça fait quelques années que d’autres services ont adopté ce fonctionnement et ça marche. Le modèle est bon. En fait, c’est ton travail à San Fernando qui m’a donné cette idée.
— Et tu veux que je bosse dans ce… cette escouade, t’appelles ça comme tu veux. Mais je ne peux pas être dans la réserve. Physiquement, je ne passerais pas les tests. Quinze cents mètres en moins de sept minutes ? On oublie.
— Exact, mais tu pourrais être pris comme volontaire ou contractuel. J’ai sorti tous les volumes du dossier Gallagher. Soit six volumes pour quatre meurtres… bien plus que ce que tu en as toi-même emporté, j’en suis sûre. Tu pourrais recommencer à travailler, et officiellement, sur le dossier McShane.
Bosch réfléchit quelques instants. McShane avait liquidé toute la famille Gallagher en 2013 et enterré les corps dans le désert, mais Bosch n’avait jamais pu le prouver avant de prendre sa retraite. Bien sûr, il n’avait pas résolu toutes les affaires qu’on lui avait assignées en pratiquement trente ans de service. Aucun inspecteur des Homicides n’y parvenait. Mais là, c’était d’une famille entière qu’il s’agissait. De la seule affaire en cours qu’il détestait avoir laissée derrière lui.
— Tu sais que je ne suis pas parti en odeur de sainteté, reprit-il. J’ai filé avant qu’on puisse me flanquer dehors. Après quoi, j’ai attaqué l’administration en justice. On ne me laissera jamais passer la porte.