Extraits

Il y a des années de cela, à l’époque où les trains assuraient encore la desserte locale, une femme au front haut constellé de taches de son et surmonté de bouclettes tirant sur le roux entra dans la gare pour demander des renseignements concernant l’expédition de meubles. Le guichetier avait pour habitude de badiner avec les dames, en particulier les moins jolies, qui semblaient...
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La nuit est profonde : il gèle dans le Parc. De très vieux arbres qui viennent de perdre leurs feuilles semblent adresser au ciel une prière indéchiffrable, mais essentielle pour la végétation. Un groupe de trans fait sa maraude. Elles sont protégées par la futaie. Elles semblent faire partie d’un même corps, être les cellules d’un même animal. C’est comme ça qu’elles...
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Vous vous demandez sans doute ce que je fais dans la chambre de ma mère. Moi, le professeur de lettres de l’Université catholique de Louvain. Qui n’a jamais trouvé à se marier. Attendant, un livre à la main, le réveil possible de sa génitrice. Une maman fatiguée, lassée, ravinée par la vie et ses aléas. La Peau de chagrin, de Balzac, c’est le titre de cet ouvrage. Une édition...
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Dernière chance Des fenêtres de mon bureau de l’hôpital Bellevue donnant sur l’East River, la silhouette lisse du siège des Nations unies coupe en deux le pont de Queensboro qui relie Manhattan au Queens en enjambant Roosevelt Island. À la pointe sud de l’île se dressent les ruines du Smallpox Memorial Hospital. Ce soir-là, les phares et les feux arrière des voitures dessinent un...
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Cent. Quatre-vingt-dix-neuf. Quatre-vingt-dix-huit. Quatre-vingt-dix-sept. Quatre-vingt-seize. Quatre-vingt-quinze. Quatre-vingt-quatorze. Soixante-huit. Soixante-huit… Comment se fait-il qu’à soixante-huit ans, mon corps refuse de m’obéir ? Je compte à rebours, comme c’est recommandé, en expirant très lentement. Parfois je parviens jusqu’à quatre-vingt-dix, avant de sombrer....
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Elle sort de l'immeuble sans remarquer la pluie de janvier qui précipite le crépuscule. Dehors, il n'y a pas une âme. La ville semble désertée. Sur l'asphalte mouillé, ses semelles émettent un bruit de succion qui résonne désagréablement dans le silence. Absorbée par l'implosion de son existence, l'étrangeté de cet après-midi ne lui apparaît pas. Dans sa fuite, elle remonte la...
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Joséphine À la voir assise au milieu du banc, immobile, épaules droites et tête haut levée, drapée dans une étole à motifs géométriques, une main posée sur la poignée de son parapluie-canne, la bandoulière de son sac plaquée à l'oblique sur sa poitrine comme le cordon d'un ordre honorifique, on dirait une petite reine à la gloire révolue qui affronte son déclin avec...
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Il y avait longtemps qu’ils n’avaient plus vu leur mère. La gémellité d’Alban et Corentin leur avait donné le mutisme attentif des fils uniques. À dix-huit ans ils étaient partis, pas bien loin de la maison maternelle, du septième au cinquième arrondissement, mais n’avaient pas révélé à leur mère le sens réel de leur installation commune. Cinq ans plus tard la situation...
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Au réveil, elle a oublié l’enchaînement des événements qui l’ont conduite dans cet hôtel miteux où elle s’efforce de se rendre invisible. Un bruit incongru la tire du sommeil, ou une odeur inexplicable. Elle se tourne sous le drap rêche, se cogne contre un mur. Que fait-il là, ce mur ? Elle ouvre les paupières, acclimatant sa vue à la pénombre, striée par les tranches de jour...
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Un esprit de la forêt. Voilà ce qu’elle avait vu. Elle le répéterait, encore et encore, à tous ceux qui l’interrogeaient, au père de Lucy, avec son pantalon froissé et sa chemise sale, à la police, aux habitants de la réserve, elle dirait toujours les mêmes mots, lèvres serrées, menton buté. Quand on lui demandait, avec douceur, puis d’une voix de plus en plus tendue,...
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