Extraits

Les nuits étaient rouges comme l’acier en fusion qui éclairait de l’intérieur les carcasses noires des hauts-fourneaux. Martèlements, sifflements, hurlements industriels dans son crâne. Les nuits étaient rouges des fusées éclairantes brandies au sommet du crassier, qui illuminaient les visages charbonneux de la colère et du désespoir, les yeux luisants de...
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Je m’appelle Billy Morton. Quand j’ai fait la ren‐ contre de Louie, j’étais le capitaine d’un petit chalutier à Greenport, sur la péninsule de North Fork, à Long Island. Quand je sortais, je me dirigeais vers les eaux du détroit de Long Island, ou alors à l’est de Montauk, et, avec l’aide des deux crétins flemmards qui compo‐ saient mon équipage, on lâchait nos filets...
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La route grimpe, lentement, péniblement, et monte vers le ciel bleu, sans un nuage, dans un paysage fait d’ocres rougeoyantes, une végétation revêche, éparse, habituée au manque d’eau. En ce 9 juillet 1971, le soleil cogne dur, comme s’il voulait tuer les deux crétins qui cheminent, chargés chacun d’un sac à dos, l’un dans d’improbables chaussures de cuir aux semelles...
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Valérie Jimenez Celle qui conduit des camions et dirige des dizaines de camionneurs. PDG de l’entreprise familiale qu’elle a créée avec son mari, Jimenez FVA (Toulouse) De Valérie émane une lumière, et ça n’a rien à voir ni avec ses bijoux ni avec sa blondeur, c’est la lumière intérieure des gens qui en ont vu, des gens qui partagent, de ceux « qui avec leurs chaînes...
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Prologue Cécile a le sommeil léger. Ce n’est pas nouveau. Autant qu’elle s’en souvienne, le moindre bruit l’a toujours réveillée. Petite, elle couvrait sa tête d’un gros oreiller. Désormais, tous les soirs, elle met des bouchons d’oreilles pour dormir. Pas ces trucs tout mous qu’on donne dans les avions, mais de vraies boules Quies, achetées en pharmacie. Elle malaxe...
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Les rochers étaient tombés trois mois plus tôt, et Namono apercevait de nouveau le bleu du ciel. L’impact à Laghouat – la première des frappes ayant brisé le monde – avait soulevé une si grande partie du Sahara dans l’atmosphère qu’elle n’avait pu voir la lune ou les étoiles depuis des semaines. Même le disque rougeoyant du soleil luttait pour pénétrer les nuages sales....
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10 avril 2019, sept heures du matin Chaque soir, quelle que soit l’heure à laquelle je me couche, souvent fort tard si je rentre d’un dîner ou d’un spectacle, deux de mes chiens m’attendent. Les élus. Ceux qui ont le droit de dormir dans ma chambre. Pirate et Oscar. Pirate, six ans, un cavalier king-charles. Oscar, un an à peine, le bichon havanais dont on m’a fait la surprise...
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DEUX SŒURS DANS UN CORPS Leur naissance avait été difficile. Peut-être, la plus difficile qu’on eût jamais connue, dans un village où les récits de couches dramatiques s’égrenaient pourtant à l’envi. La parturiente avait beau être grosse, il avait fallu trois jours de douleurs avant qu’on comprît qu’elle portait deux enfants. Quant à savoir comment l’accouchement...
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Deux personnes avaient été nommées responsables de la mise en œuvre du projet : l’homme mènerait les interrogatoires et la femme le seconderait. Pour commencer. Petit à petit, elle prendrait la relève. Ils usaient fréquemment de cette tactique assez fructueuse – garder une petite surprise en réserve pour la personne interrogée. La plupart des gens, assez bornés sur ce plan-là,...
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Le check-up de Mona Lisa Paris, mardi 10 avril 2012 Pénélope a posé son manteau sur le tas de vêtements qui s’amoncellent devant le Paradis, des doudounes, des cirés, des lodens, un K-Way, des âmes molles prêtes à être pesées par les archanges : la panoplie des conservateurs, des restaurateurs d’œuvres d’art, des techniciens du Louvre et du Laboratoire de recherche des...
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